Пигмалион и Галатея

Ах, эти мифы… Кто их сочинял?
Видать, вконец от скуки изнывал.
Вот вам Пигмалион, смешной чудак,
Мечтал о мраморной красотке – не пустяк!
Лепил, терзал, шептал слова любви,
Желал, чтобы исполнились они,
Все эти муки, что сжигают кровь.
Он, как и все, хотел «свою» любовь.
И вот, пожалуйста, вам чудо! – Ожила!
И Афродите благодарность и хвала!
Фантазия жива – о, мягкость женских рук,
Что могут так – в одно мгновение, вдруг –
Обнять... О, Галатея! Блеск прелестных глаз,
Что знали все – но не знавали нас.
Не знать – вот дар. А знанье – боль и стыд.
Ты – идеальна. Он же просто скрыт
За маскою творца, что был забыт.
Он оживил тебя – но только для себя,
Чтоб эту безупречность, что тебя
Ведет, как куклу – отражать. Не веришь?
А в чем тогда любовь? В том, что ты есть –
Его желаний мраморная взвесь?
Он создавал – и полюбил. О, как изящно!
Вот так и мы, порою, ненавязчиво
Творим мечту, а после – ищем ложку,
Чтоб этой призрачной едой отпраздновать
Свой гений, свой успех. Но главное –
То, что она дышала. Пусть случайно.
Пусть по велению богов, отчаянных
Или просто шутящих. Но ведь – жива.
Жива, чтоб быть его. И он – храним,
Как бог. И зная, что любим – он сам
творением своим. Хвалу возносит небесам
Бескрайним! Замирает, словно в трансе -
Его любимая прекрасна в чудном танце.