IX. Пигмалион

Жил на Кипре скульптор Пигмалион. Он вырезал из слоновой кости статую женщины такой красоты, что влюбился в неё. Он молил богов оживить её. Афродита сжалилась — и статуя стала живой Галатеей. С тех пор каждый художник — немного Пигмалион, а каждое творение — его Галатея.
—

Я — Пигмалион.
Вытачиваю камень слова.
Я вырезаю Прометея,
Дарую ему свет огня.
Моя высокая дочерняя Галатея
Очами славит мир, себя.

Мой слог — Сизифов камень,
Краеугольный, бесконечный.
Тащу его кровавыми руками
Сквозь протекающую вечность.
Мой Бог — поэта пламя.
Прозрение, беспечность
Он подарил, сверля очами,
Мне не услышанную речь,
Но

Я вырезаю женщину из древа —
Она стоит у адских врат.
Дарую сына и благую вередь,
Она не смеет взгляд кинуть назад.

А этот — с громким голосом, двадцати двух,
Даю ему пяту, любовь, свободу.
Стреляет он в себя — захватывает дух,
Я погружаю его снова в воду.

Медея — та, что жгла поля,
Даю топор ей, детский пепел.
Она смотрит на сына, но у него — статья,
Я вырезаю ей бредовый лепет.

Одиссей ловит волны чужих голосов,
Я даю — часы, приёмник и путь.
Он плывёт меж Сциллой и Харибдой веков,
Вырезаю его — не свернуть.

Я — Пигмалион.
Я кончаю свой труд.
Камни стали дышать
Говорить
Умирать.
Если вы их читаете —
Значит,
Живут.
А мне остаётся только молчать…