Невод

Меня назвали Небой из-за цвета глаз. А я бы хотела чтобы в честь неба. Во мне много неба. Оно берется ниоткуда даже если я в него иногда не верю. Будто я в него одета. Но люблю я море. Когда вот так на берегу его летом, моя душа и тело в морском неводе. Невод для меня огромная сеть овальной формы с крупными плетеными ловительными квадратами. Такая всегда жила за шкафом в моей комнате и я трогала эту сеть. Протягивала тонкую руку, застревая ей там, между шкафом и стеной, и касалась. Будто руки дедушки Первого которого так ни разу и не увидела но от которого у меня дома тома Жуковского, Пушкина, Лермонтова, Диккенса и др.Потому с этим неводом столько сравнений. Тогда, за шкафом, среди шелкового паутинного домика паучков, мы с неводом стали одним целым и этот насовсем, как один становится в другом им. Насквозь. Без грубости. А дикая смышленая нежность заранее побеждающая. У него приятные ниточки и каркас. Они будто пламя и это пламя единое. Мой дедушка не был рыбаком. Он мастерил. Как дроссельмейер Гофмана, только тот для всех а он для меня. Словно я важна. Словно я так нужна как никто другой.Наверно море думает что Неба глупая. Но и море в моем неводе и луна. И я в нем. Это как дедушка только в другом виде. А я все та же. Те же руки, маленькие пальчики, коротенькие ногти куклы с бьющимся сердцем. Невод со мной не играл. Он до сих пор не играет. И так уже тысячи лет.