Сломанный поэт

Шептала мне, про Небо и закат.
Про то, как вечер, нежностью богат.
А я смотрел, как тают пузыри,
В бокале, ичезали изнутри.

Звала в луга, где травы в пояс нам.
Где одуванчик льнёт, к твоим ногам.
Но в этом Море, золотых оков,
Так трудно, убежать от дураков.

Сквозь стёкла сонных, розовых очков.
Ты ищешь след, придуманных Богов.
Твой идеал, заброшенный родник,
Где дух поэзии, внезапно вдруг возник.

Тот нежный бриз, что локоны трепал.
Он для тебя, как солнечный причал.
Ты видишь свет, сияющий вдали,
А я  песок и трещины Земли.

Пикник на склоне, скатерть и вино.
В красивых фильмах, это суждено.
Ты говоришь, смотри, какой рассвет,
Как будто в Мире, боли больше нет.

Пускай в стихах, воспета благодать.
Мне трудно эту роль, сейчас играть.
Люби меня таким, какой я есть,
Не жду от жизни я, давно чудес.

Прости меня, я сломанный поэт.
В моей любви, романтики уж нет.
Где ты целуешь, лепестки цветов,
Я вижу зубы, тысячи врагов.

Где ты летишь, в объятия мечты.
Я вижу пропасть, бездну высоты.
Мой Мир, не шёлк, а жёсткая стерня,
Плохой романтик, вышел из меня.