и кровью, и вином

Слабый пульс - размышления о нём решительно пробивались через всё, что я делала: плавала  или  танцевала,  покупала  себе туфли, белье, духи, глазела на витрины, часами сидела за столом с интересными людьми.

Пульс.
О нём.
Пульс.

Выглядит  ошеломительно. Странная красота.   С  головой окунулась  в состояние, получившее у жрецов название «приобщения». Мне казалось, что после первого,   посмею  сказать «насилия» надо мной,   Его  Светлость счел, что всему есть мера   и мной можно управлять   легчайшим прикосновением руки.  А у меня в  мучительном плаванье к дальней и запретной цели  все затихло, кроме  сердца.

 Я о Тебе и кровью и вином
 Писал всегда... они ведь так похожи.
 Иллюзия - моя игра с огнём,
 Кинжала ласки на горячей коже.

Вернулся исчезнувший мир. Словно скорбный крик чужого моря, бьющегося о берега никому не известного мира. Жажда эта напоминала грусть по нашим встречам, когда, проходя мимо, обязательно прикоснёшься, случайно, неловко, нелепо... И от самих этих размышлений появлялось мягкое наркотическое ощущение …   

 Не больно падать - больно не летать,
 Лети любовь... Пока ещё я верю,
 Что можем мы другими и не стать,
 Что можем мы ещё замедлить время.

Он   яростно защищал  своё мнение . И ещё кое-что пришло  на ум. Взгляд на мир, его   безжалостный интеллект... Но это все было в порядке вещей. От оракула ничего, кроме загадок, и не ждут, и если вы  с  ним, то лишь от вас зависело, сумеете ли вы понять истинный смысл того, что изрек   ваш  бог. 

 Молчи, брегет, кинжала остриё
 Едва ли ранит глубже и больнее,
 Чем цифр твоих стальное серебро
 И сорок два покинутых апреля.

Чему я по-своему радовалась, что можно вернуться и всё поправить, морально оплатить свои ошибки. Поиграй с огнем и обязательно обожжешься.  Тишина обволакивала нас, как бы накрывая огромным колоколом. 
Более того, в тот момент я подключалась  к  его энергетике и загружалась… Мой разум стал живым фракталом,   а сердце растворялась   в великом,  действующем ,   целом...

Но, всё ещё и кровью,  и вином...
Но, всё ещё ...
Но, всё.

Эссе на  стихи поэта Снежный Рыцарь.