IX

Раз - это только начало холодного пульса в аорте,
будто бы жизнь проиграла в каком-то дурацком спорте.
Два - это зеркало, где отражение стало двоиться,
свет выжигает зрачки, и уже невозможно укрыться.
Три - это треск в тишине, это время для первой молитвы,
память остра, как края недоеденной кем-то бритвы.
Четыре - и солнце встаёт, нависая над крышей упрямо,
мир превращается в текст, или в кадр из забытой драмы.
Пять - это золото, ставшее вдруг раскалённым свинцом,
небо смыкается плотно над чьим-то уставшим лицом.
Шесть - это шелест листвы, догорающей в центре системы,
мы - лишь случайные знаки внутри недописанной темы.
Семь - это время для крика, застрявшего в горле комом,
каждый здесь кажется лишним и каждому - незнакомым.
Восемь - и тень коротка, как обрывок пустой телеграммы,
выжжены веки, и нет в этом мире ни капли бальзама.
Девять - почти финал, подготовка к великому взрыву,
шаг по канату над бездной, к единственно верному срыву.