Я думала, пишу сейчас за предков,
За родаков, не ведавших письма,
И мысли потому мои нередко
Уносятся туда, где была тьма…
Да, тьма была, как мне казалась прежде,
Но только не у них, а у меня,
И я отчаянно в слепой надежде
Листала в церкви книги того дня.
Искала их следы, того сословья,
Которое пахало день и ночь,
А после пели песни за здоровье,
И Господа просили в том помочь.
И всё они тогда прекрасно знали,
Умели тонкой графикой писать,
Прели, кроили, шили, вышивали,
Но только не умели воевать.
С семнадцатого века корни вьются,
Европу с Азией сплетая поперёк,
И иногда не дружески схлестнутся,
Но чаще всё ж затеплят огонёк.
А для меня по сей день остаётся
Загадкой эта тоненькая нить,
Что в сердце чутким пульсом бьётся,
Не позволяя стих свой отложить.
14.03.2026г.
Длинные корни
© Copyright: Алла Салтовская, 2026
Свидетельство о публикации №126031406156
Свидетельство о публикации №126031406156
Рецензии
