Дохнуло чёрной пылью по двору,
Игла в надломе под рукой застыла.
7 лиц в окне, пшеничную косу
В платочек прячет маленькая Нина.
Белила материнских впалых щёк,
Беззвучное отцовское прощанье.
В безумии свою Любовь сберёг, —
Надёжней слов сейчас её молчанье.
И шаг споткнулся о металл немой,
Тревожно сруб осиротевший замер.
Без жалости идёт тридцать седьмой
И без вести Россия пропадает.
***
© Copyright: Оля Олич, 2026
Свидетельство о публикации №126031405816
Свидетельство о публикации №126031405816
Рецензии