Идеал

Не ладится, малыш?..
Завяз в быту... интригах?
За что-то не свое, какой-то нудный страх,
Твой яркий Идеал так и остался в книгах
в бесчисленных пылящихся томах.

В темницах этих книг едят не хлеб и воду,
Ты отбыл детства срок и юность перезрел,
Ты заработал сам всё право на свободу,
Но Идеал с тобою 
                все ж быть не захотел,

Видать в темницах тех, где мы бездумно зрели,
Свободней чем у нас, и во сто крат светлей,
Лишь только вышел ты - он прочно запер двери,
Быть может от тебя, а может от людей.

Он знал, что за него, в том мире, где ты бродишь,
Никто сейчас не даст и ломанный пятак,
Ты в пепле вековом копейки часто ловишь,
И так же всё теряешь, зажавши их в кулак.

Ты краски позабыл, оставил в прошлом звуки,
Ты с суетой дрейфуешь, конечно ж от тоски,
Алмаз твой взаперти, ты просто пьян от скуки,
А там, где натоптали, лишь ищут дураки.

Ловя руками пыль, глотая жадно праздность,
Уверуя в возню, как в идеал судьбы,
Меж целью и тобой - невиданная разность,
И пропасть небывалой и мрачной глубины,

Наш Идеал уснул.
И под его подушкой,
Для наших фото нет уже в помине мест.
Как реквием по нем гремят часы с кукушкой,
Да тишина вокруг ему печальный крест.



Геннадий Будаев