В Прощённое воскресенье

Ссора с мамой перед поездкой в Керчь.


Я знаю, ты не позвонишь,
И груз обид останется на сердце.
Возможно, ты сейчас грустишь
И ждёшь звонка иль СМС в конверте.

Тебе на исповедь идти,
А тяжесть встречи нашей не осела,
И колокол ко Всенощной звонит,
Но главных слов сказать ты не успела.

Возможно, захотела б ты узнать,
Что у меня всё хорошо. Я рада,
Что путь мой лёгок, лишь тоска,
Что мама отвернулась, наказала.

Стою в углу, как в детстве, носом к стенке,
Часы висят, и я смотрю на них.
Когда же выпустят меня, обнимут?
Но день за днём стремительно бежит…



Я виновата пред тобою,
Хоть взрослой стала я и всё ж грешу,
Но душу распахнуть я не сумею
И… видимо не захочу.

Как жаль, что трудно нам обняться,
Что разделяет нас черта,
Но делать так, как ты сказала —
Не стану я!

Так вот, прошу прощения за обиду,
Что нанесла тебе,
Пусть Бог простит и нас рассудит.
Он знает: очень грустно мне!

Я так хочу, чтоб ты мне позвонила
И свет включила в темноте,
Ведь я в углу уже замёрзла
И очень страшно мне.


06.03.2020 г.