Творческий тупик

Нейросеть без конца сочиняет романы,
заполняя страницы ноутбучных экранов.
Ей достаточно слова, намёка, запроса,
чтоб возникли герои, интриги, вопросы.

Две минуты — пролог, три минуты — развязка;
за абзацем абзац и написана сказка.
Так выходит сюжет аккуратный и меткий,
как костюм в ателье, без единой примерки.

Там есть город у моря, туман и причалы;
есть герой, что куда-то уехал сначала;
есть письмо на столе и печенье на блюдце,
есть печаль от того, что все линии рвутся.

Всё на месте: зачин, становление, смысл.
Персонаж развивает конкретную мысль.
Получился роман без труда, без усилий,
как трава, что растёт на забытой могиле.

Каждый может легко написать эпопею,
не слезая с коня и не сняв портупеи.
Только время, как прежде, имеет пределы,
и читатель всё реже садится за дело.

Много новых идей и красивых обложек,
но читателей мало и нет столько ложек,
чтобы съесть весь контент. Его скормят нейронке,
она текст сократит до тончайшей книжонки.

А сама переварит, возьмёт за основу,
сгенерит сотни строк для хозяина новых.
И всё дальше с контентом толкать будут бочку —
мы теперь не творцы, а лишь звенья в цепочке.

Коммутаторы сети, доставщики текста;
нам самим в этом творчестве нет больше места.
Мы добились бесспорно большого прогресса,
но он нас раздавил своим блеском и весом.