Душа поэта

Скрываются в стенах и шорох, и тишь,
Но слово ростком пробьется наружу.
Пером ты по белому пишешь,
Вверяя бумаге жизнь и душу.

Они потекут из глубин, изнутри,
Красивой и вечной рекою.
Поэт, ты живи и гори, и твори,
Накрытый безмолвной волною.

И кто-то далекий, в ночной тишине,
Раскрыв переплет в пыльной раме,
Вдруг вздрогнет — почудится голос во тьме,
Знакомый до боли твоими словами.

Поймет, что не он одинок на Земле,
Что в сердце та же тревога и стужа,
И ниточка тонкая в этой серой золе
Соединит вас, и сердца закружит.

А мир равнодушно стоит у дверей,
Не слыша ни крика, ни шепота.
Ему не понять — чем ты жил, чем более,
В чем смысл людского ропота?

Но рифмы, как птицы, спешат на восток,
Где зреет рассвет золотистый.
Забыв про усталость и пройденный срок,
Ты тянешься к кисти лучистой.

И пусть за окошком шумит суета,
Сжигая часы, словно свечи,
Останется в вечности только мечта,
Рожденная здесь, в этот вечер.

Ты продолжай жить, зажигая слова,
Как свет лучистый, что светит в лицо.
Ведь в этом и есть жизнь — она вечно права,
Когда одинокое сердце открыло окно.