Во мне циник растёт с каждым годом,
С каждым годом скептик растёт.
Я не знаю, откуда я родом?
С мира богов или мне не везёт?
Я не знаю, есть ли кто свыше?
И кто же молиться меня научил?
Романтичней ли стану в Париже?
Но честное слово, нет больше сил..
С каждым годом стихи я пишу,
И становятся они всё упрямей.
Молюсь, дышу, учусь, кричу,
Молюсь, кричу, дышу Богам я.
Но всё без толку, всё решено,
В этом мире верю лишь маме.
Во мне циник вырос уже слишком давно,
Во мне скептик растет годами.
Во мне циник растёт с каждым годом...
© Copyright: Матвеева Дария, 2026
Свидетельство о публикации №126031401584
Свидетельство о публикации №126031401584
Рецензии