Всё немолодые годы –
Сокращают нам движенье,
А печали и невзгоды
К ним, как будто, приложенье.
В сорок пять – я веселился,
В пятьдесят – такое дело –
Будто, бес в меня вселился,
Стало возмущаться тело,
Вновь повеяло весною,
Голова пошла налево,
Хоть, уже и с сединою.
А во снах – то королева,
То, как минимум, принцесса,
Танцовщицы, да певички.
Но, уже, без интереса,
А, скорее – по привычке.
Погулял, скрывать не буду,
Да и, объясняться – сложно.
Долго продолжаться чуду,
Знамо дело, – не возможно!
Бес сбежал, ну, как обычно,
А без беса – не сподручно.
Я себя веду прилично,
Хоть, порой, бывает скучно.
Хочется повеселиться,
Может, выругаться зычно…
А табачный дым струится
За окно. Ему привычно.
Слабо объяснимо
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2026
Свидетельство о публикации №126031300781
Свидетельство о публикации №126031300781
Рецензии