Повисли плети на заборе,
Открыла черноту весна.
Сама с собой в извечном споре,
Сметает снег она до дна.
Вздыхают ветви торопливо,
Теплу навтречу почки рвутся,
А за углом — корчась глумливо —
В засаде сорок сил сойдутся
Пускай проснутся листья,
Пробьются первые цветы.
Мороз на стыке мирозданья
готовит семена судьбы.
Он грянет утром, не щадя, —
Кто сможет перейти мосты?
Семена судьбы
© Copyright: Мария Карасева, 2026
Свидетельство о публикации №126031307137
Свидетельство о публикации №126031307137
Рецензии