Пародия на жизнь

Мы входим в этот зал без приглашенья,
Где каждый жест — заученный приём.
Пародия на жизнь, на воскресенье,
На то, что мы когда-то назовём
Своим путём, — а это лишь кулисы,
Дрожащие от ветра пустоты,
Где старые, слепые бенефисы
Сжигают догоревшие мосты.


Здесь вместо хлеба — крашеный картон,
И вместо зноя — лампа в тридцать ватт.
Пародия на крик и на поклон,
На райский сад и на кромешный ад.
Слова любви звучат сухим суфлёром,
Забывшим смысл в тени чужих имён,
И совесть под бесстрастным интересом
Сдаёт в архив истлевший легион.


Мы верим в грим, скрывающий морщины,
В фальшивый блеск пластмассовых корон,
Пока скользят в безмолвии лавины
На наш уютный, хрупкий полигон.
Пародия на гнев — всего лишь поза,
Пародия на веру — ритуал.
Так в мёртвых вазах плачет целлюлоза,
Взойдя на свой последний трон.


А где-то там, за гранью этой сцены,
Пульсирует нетронутый родник,
Где не важны ни маски, ни обмены,
Где истина не прячется под лик.
Но мы стоим, приклеив отраженья
К холодным стёклам выцветших витрин,
В немом плену инерции движенья
Среди теней, среди немых картин.