О, город медлительных вод и гранита,
Где сумрак, как книга, раскрыт у перил, -
Тебя я касаюсь дыханьем забытым,
Как будто бы кто-то меня попросил
Сказать о тебе осторожно и тихо,
Как говорят о печали родной:
О ветре, который скитается лихо
Над Невской серебряно-тёмной волной.
Здесь воздух - как память. Он медлит и тает.
Он медью соборов слегка утомлён.
И ангел над шпилем так долго витает,
Как будто раздумьем своим оглушён.
О город! Мне чудится: в этих проспектах
Есть голос - не громкий, но верный, как стих.
Он слышится в шагах, в арках и ветках,
В воде, что касается лестниц твоих.
И если я медлю у чёрной ограды,
Где, лампа качнулась над сонным каналом, -
То, может быть, это не я, а баллада
Во мне зазвучала твоим карнавалом.
И, право, не знаю: кто здесь посвящён -
Я городу тихому или он мне.
Но сердце, едва к этим водам пришло,
Уже не умеет молчать о Неве.
Тихий воздух Перербурга
© Copyright: Елена Максиянова Ламберт, 2026
Свидетельство о публикации №126031304666
Свидетельство о публикации №126031304666
Рецензии