Вот бы не быть одной...

Сны обратились кошмарами, въезжающими по прямой в туннели моего восприятия. Сердце стучит наковальней, а время - молотом. Душа, как ньютоновская жидкость, не расслабляется и реагирует, реагирует, реагирует, реагирует...

Может, я слизень, а не улитка, и не быть на моих плечах достаточно плотной структуре. Может, мой метафизический домик ничем не хуже? А то, что иглы любых излучений татуируют мои оболочки, - это такой уникальный код; его можно интерпретировать и дополнять приходящими шифрами...

Приходящими в гости или домой? Наверное, все же домой, раз они не уходят обратно. Метафизический для них как раз естественен. Или первичен. А я полукровка - ни тут, ни там не вмещаюсь целостно и тоскую. Вот бы не быть одной

На том уровне восприятия, воспаления,
Где чернила богов опадают на суть капелью,
Половодье уходит в землю,
И по венам расходится зов,
По нейронам и лимфе, по следам неприкрытых слов,
Рассеянных по ветру, по полям, любимым Ван Гогом.
Может, наши дороги,
Пересеченные на мгновение,
Пересеченные во мгновении,
Согреют себя и наши согреют вены,
Капели, пастбища, тени, не видавшие мир системы,
И все будет хорошо?
Пусть хвоя сны твои обережет,
Родственная душа,
Пусть нимфа Эхо мой донесет тебе шаг,
Соприкоснемся, может...

Как там, на той стороне? В море твоей палитры волны невида'нных людьми цветов. Оставь пару тату на моих слизневых покровах: может, научусь их видеть, как марсианские пылевые смерчи, или же - для приветствия (двух художников, двух поэтов и иже с ними).

Nulla dies sine linea. Сами дни сотканы из линий и полостей, хотя я пока и полости представляю через материю, даже если в метафорах. Вся моя метафизика материальна на половину своих костылей, а другая едва уловима, даже скорее не-. Или я сплошь запуталась в ощущениях,

Или "сплошь" - это и есть полость ясности, стоящая между "я" и любым лабиринтом.



• Morova poGreshnost' •

10.03.2026