Краски пьяного Пикассо

Выплюнь солнце на скатерть — оно прокисло!
Треугольные лица глядят из-под век.
Это вязкие краски пьяного Пикассо
На холсте распластали кривой бабий век.

Припев
А мы пляшем на битом стекле босиком,
Запивая палитру крутым кипятком!
Чёрный контур ломает хребты этажам,
Всё, что было святого — разрежь пополам!


Геометрия боли — углы да кресты,
Перемешаны в ступе кубический страх
И звериные, страшные в корне черты,
Что застыли у бога в холодных руках.
Где-то плачет гитара струной в пустоту,
Только пальцы свело, не зажать нужный лад.
Я рисую свою и чужую беду,
Превращая молебен в торжественный ад.

Припев
А мы пляшем на битом стекле босиком,
Запивая палитру крутым кипятком!
Чёрный контур ломает хребты этажам,
Всё, что было святого — разрежь пополам!


Кисть как бритва по венам — мазок за мазком.
Смерть смеётся над нами скривлённым лицом.
Синий цвет замерзает, а красный орёт,
И никто нас от этой весны не спасёт.



Припев
А мы пляшем на битом стекле босиком,
Запивая палитру крутым кипятком!
Чёрный контур ломает хребты этажам,
Всё, что было святого — разрежь пополам!

Мазок. Ещё один.
Холст порван.
Свет выключен.
Пикассо спит.