Гость

Ночью, в колючих кустах продираясь,
В клочьях одежда, к земле пригибаясь,
Слышит погони он крики вдали...
— Спрячь меня, отче, молю, помоги!
Юноша мчится — виновен он в смерти:
«Честь запятнали мою, мне поверьте!
Кровь на руках, я бегу от расправы...»
Свет вдалеке — как надежда на право
Скрыться в обители этой ночной.
Старец сидит у крыльца, сам не свой,
Взглядом встречает нежданного гостя:
— Спрячь, мой отец! Кони мчат по погосту,
Скоро настигнет расплата меня!
— В доме моем не увидишь огня
Смерти своей. Проходи же, не бойся,
Сердцем остынь и на миг успокойся.
Только скажи мне: в чем корень беды?
Чьи оставляешь за дверью следы?
— Враг оскорбил меня — я не стерпел,
Выхватил нож... таков был удел.
Шум во дворе оборвал диалог:
Мертвого сына несут на порог...
Скорбью пронзило родное село,
Младшие братья схватились за зло:
«Мстить поклянемся!» Но старец изрек:
— Жизнь — это тысячи разных дорог,
Свою не губите, вступая на путь,
С которого в дом уж коней не вернуть.
Ночью глубокой он гостя позвал,
Хлеба и в путь пистолет ему дал:
— Скройся быстрей, где-то дом твой вдали...
Юноша пал: — О, отец, пощади!
Взглядом поникшим, прощая убийцу,
Старец смотрел, как тот в тени таится.