О чем молчит искусство

В моей галерее сменили состав экспозиции:
Там, где был прежде лишь холод и выцветший шелк,
Ты проступил вне канонов и всяких традиций.
И все же, что это? Никак не возьму я в толк…

Я изучаю твой профиль, как сложную схему:
Где каждый контур — излом звенящих оттенков.
Это как поиск подрамника для нужной основы —
Внутренний гул в голове, прорастающий в слово

Я подбираю пигменты и старые смыслы по-новому,
Мир до тебя был лишь мелом — сухим и бесслёзным,
Ныне он дышит сырой и тяжелой рекой,
Разливаясь от края до края,
И превращая твой мир в мой новый дом.

Я не ваяю тебя — я сама становлюсь материалом,
Глиной, что помнит касание сильных рук.
В этом пространстве, что раньше казалось мне малым,
Вдруг зазвучала нота — новый, странный, но такой нужный звук.

Это — искусство — не в холст превращать расстоянье,
А находить золотое сечение оттенков в глазах.
В каждом несказанном слове — твое лишь дыхание,
Музыка, та, что не на нотных листах.

Пусть не прописан финал и не куплена рама,
Важен лишь этот внезапный, пугающий лад:
В залах души воздвигается контур изящного храма,
Где экспонаты о главном весь вечер молчат.