И на душе осадок странный,
Навеянный мне призмой строк,
Мой Чехов мудрый и туманный,
Из книги вырванный листок.
Он знал, что мы в своем футляре,
Проводим призрачные дни.
И в неподвижном окуляре,
Мы с жизнью боремся одни.
Мой Чехов открывает веко,
И светом правды режет боль
Мои глаза. И человека
Бессилье превращает в моль.
За древом древо вырубаем
Свои вишнёвые сады,
И серым льдом мы таем, таем,
Сводя на нет свои труды.
Как Старцев, душим идеалы,
За масками свой пряча лик.
С небес ручьем стекаем алым
И исчезаем в тот же миг.
И,чуть жалея об утрате,
Теряем волю, гордость,честь.
Мы все давно в одной палате,
Родной палате номер шесть.
Мой Чехов
© Copyright: Илья Мочалин, 2026
Свидетельство о публикации №126031209277
Свидетельство о публикации №126031209277
Рецензии