Мне говорят, что не поэт я вовсе,
Правилом написанные лбы.
Там, у маленькой церковни,
Замерла душа светлее тьмы.
Говорят, я бард и шут гороховый,
Но стоит только голос услыхать,
Как бегут с прощением и воплями,
Говорить повсюду, не замолкать.
Говорят: «Ты просто лишь айтишник»,
Открывая двери, захожу туда.
Мне кричат: «Исправлено всё слышишь?»
Ухожу, простившись, — что за ерунда?
Разговоры — это лишь забава,
Ветер в поле — только созывать.
Мне-то нравится такое право,
Что заставит душу полыхать.
Брань людская пропитана судьбою,
Им бы только кости омывать.
Мне та гордость, что зовётся болью,
Тут дала в ночи стихи писать.
Говорят: «Всё это да, не то»
Мне тот звон может слух ласкать,
Словно малый песни коридор,
Что заставит душу полыхать.
Не Поэт
© Copyright: Савинов Роман Евгеньевич, 2026
Свидетельство о публикации №126031209178
Свидетельство о публикации №126031209178
Рецензии