Покуда в мире живут люди,
Покуда обитает у них вкус.
Мы архонты своих судеб,
Искусству быть, я вам клянусь.
Отбери чернила у поэта,
Сожги пергамент на столе.
Он лезвием пройдёт по венам,
Стих напишет кровью на стене.
А теперь, зашей ты музыканту рот,
Сломай пальцы или руки оторви.
Он стонами от боли запоёт
И такт набьёт, не жалея головы.
Остался наш творец - художник,
Но здесь и так всё ясно без насилья.
Он кровь чужую для картин возьмёт,
И все кисти в миг заменят клинья.
Преданы делу
© Copyright: Лорд Мотыльков, 2026
Свидетельство о публикации №126031209061
Свидетельство о публикации №126031209061
Рецензии