Ты б, зима, не спешила. Пока бы…
Ты прикажешь – пойду за тобой.
Дым из труб тянет ватой декабрь.
Крыши снег поутру – голубой.
То ли кажется, то ли кивает
солнце в алой своей скорлупе.
Остановка пустая трамвая
ничего не расскажет тебе.
Ветер бродит бездомным скитальцем,
песни слушает ветер дверей.
Снега ягель, растаявший в пальцах.
Золотые глаза фонарей.
Страной птицей в объятиях клёна
бьётся рваной афиши лоскут.
Бесконечно рекламы зелёной
отраженья по снегу бегут.
Гаражи, где граффити – как фрески.
Крест аптеки – цветущий калган.
Светофоров турецкие фески,
переулка кривой ятаган…
И решетка – мехами баяна,
что игравший в экстазе порвал…
Так о чём же задумался пьяный
на мосту через длинный канал?
О зиме...
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126031208365
Свидетельство о публикации №126031208365
Рецензии