Кривого зеркала рисунок — как насмешка над Евклидом.
Потоки света странно путаются в нём.
На шахматной доске нас двое, оба увлечённые гамбитом.
Всё ближе к краю с каждым ходом - ну давай же вместе упадём.
Позволь, я разбужу ионы нервных нитей.
Касанием едва заметным до фарфоровых колен.
Но светофора вечный красный только делает сердитым.
Твой взгляд и так всё знает даже лучше, чем рентген.
Как между Сциллой и Харибдой, все слова лишь о погоде.
И недосказанность давлением в десяток атмосфер.
Чрез альвеолы лёгких и царапая гортань бежит к свободе,
Смеясь над этим планом из намёков, взглядов, полумер.
Куда за грифелем летит строка, понять и мне бы.
Наверное, туда, где без боязни ходят и по битому стеклу.
Туда, наверное, где ценят не сегодняшние скрепы.
Туда, где в одиночестве, наверное, и я умру.
Семьдесят восьмое...
© Copyright: Алекс Вершинин, 2026
Свидетельство о публикации №126031207912
Свидетельство о публикации №126031207912
Рецензии