от лица женщины

Я не из тех, кого носят на ручках,
гладят по волосам, учат молчать.
Я из породы бессонных и жгучих,
тех, кто умеет любить и хлестать.

Мне говорили: будь мягче, будь тише,
женщина — это уют и покой.
Только во мне под одеждой и кожей
город грохочет железной рекой.

Я не умею красиво смиряться,
чай разливая по белым столам.
Мне бы по лестницам чёрным скитаться,
куртку на плечи, и ночь пополам.

Мне бы не мужа — а бурю и слово,
не безопасность — а голод и риск.
Я целовала отчаянных, злых,
тех, у кого вместо сердца — наждак и свист.

И не просите меня быть удобной.
Я не подушка, не мебель, не фон.
Я — это вспышка на лестнице чёрной,
сбитый каблук и расколотый сон.

Да, я бываю смешной и жестокой,
неэкономной на слёзы и смех.
Но я живая. А это немного
больше, чем чинный придуманный грех.

Пусть обо мне говорят: ненадёжна,
слишком свободна, испорченный вид.
Я выбираю быть сложной, тревожной,
той, у которой внутри всё горит.

И если мир мне предложит спасенье
в виде послушной, красивой судьбы —
я засмеюсь. И без капли сомненья
выйду босая
против толпы.