Где за пятой стеной охреневшая тварь,
Пропаганда плетёт тупорылые сети,
Мы как овцы готовы идти на алтарь,
Чтобы были хотя бы наши счастливые дети.
Это ветка сломалась, как единственный ключ,
Мы упали с небес с перекрытого рая,
А вдогонку текла лицемерная грусть,
О потерянных нас, что ходили по краю.
Но какое нам дело до безумных богов,
Что растопчут планету под марши империей,
От звонка до звонка мы мотаем здесь срок,
Во худой кошелёк собирая потери.
Где-то истина есть, где-то правда одна,
Где-то люди как люди, а вовсе не звери,
Только в этот чертог никому никогда,
Не явиться уже, он давно запределье.
Так давай же считать и терять имена,
Закупорив в себе беспредельность невзгоды,
Мы уйдём и другие на наши сядут места,
Чтобы также судачить про невнятность погоды.
Разговоры о погоде
© Copyright: Сорокин Андрей Григорьевич, 2026
Свидетельство о публикации №126031207324
Свидетельство о публикации №126031207324
Рецензии