Рецепт от иллюзий

Ты далека, мамуль, от идеала,
Для целого мира — точно не эталон.
Но есть ли он, скажи, хоть где-то, этот «идеал»?
Конечно, нет. Мир иллюзией пленён.

Ко мне приходят люди в кабинет,
И ищут раны там, где их не сеял свет.
Копили годы боль в своих сердцах
На то, что мамы не было в веках.

А как измерить ту любовь без мер?
Девять месяцев носить под сердцем свет,
Не спать ночами, слушая: «тук-тук».
Бояться родов, обжигающих рук.

«А вдруг? А вдруг?» — дрожит душа струной.
И вот ты здесь. Ты связан с ней одной.
Но слышу я: «Она мне не нужна,
Она чужая, будто бы жена».

— Доктор, болит. Травма у меня.
Вам не понять, у вас — своя семья.
— На-ка, держи, таблетку от обид.
Душа болит? Пустое, всё пройдет,
— Пилюли сыплет к ряду, — вот, держи.

Вот — для души, что принятия не знает,
Вот — для щитовидной, что страхи прибавляет.
Иди, живи, не думай, не страдай.
Но год за годом: «Где же этот рай?»

Все не то, и всё не так,
В мире сплошной, чудовищный бардак.
Мама — «не та», и доктор подвела,
Куда ни глянь — лишь мгла и кутерьма.

Пойду к Творцу. Мне лишь Он даст ответ,
Где спрятан боли многолетней след?
Закрыл глаза... и свет вдруг побежал.
Открыл — а мир вокруг как я не замечал?

И мамочка любимая моя,
Живая, добрая, с улыбкою стоит.
И люди все — ни судьи, ни судья,
А те, кто рядом, кто меня простит.

Ох, это сон! Прозрение, увы?
Спасибо Богу, что есть мама у меня.
И доктору, что не скрывал фаты,
Спасибо всем, кто верит в свет и я.