И ночь моя, бессонная, зажмурясь,
не расстаётся с шумом кутерьмы.
Из зёрен ветра прорастает буря,
ломая стены мыслимой тюрьмы.
На все шаблоны, выросшие всуе,
найдётся виртуозный скальпель-лом,
и он же только хаос нарисует,
сметая в прах, что ты творил трудом.
Что собирал в бездонные карманы,
и оказалось в памяти есть дно.
Зато лимита нет, увы, на раны
для бестелесной, - ей болеть дано.
Вновь собирать из праха и из пепла,
лепить её который раз из них…
Ночь исчезает, тая в дымке светлой,
навстречу солнцу восклицая стих.
Март 2026.
Вырастая из ночи...
© Copyright: Ирина Кобзева 5, 2026
Свидетельство о публикации №126031205455
Свидетельство о публикации №126031205455
Рецензии