Чужой

Любимым был и нелюбимым,
И без условностей он был,
Красивым был и некрасивым,
Всё то, что было, не забыл…

Но честным был он однозначно,
И расточительным он был,
И в отношениях добрачных,
Он вас любил и не любил.

Но только не был лицемерным,
Ах, да, он вас не принуждал,
Великолепные царевны,
Ушедшие на другой бал…

Он в этой данности высокий,
Не был для честных Вас, пустым,
И пусть поэт он одинокий,
Что сложным был и был простым…

Вы разбежались к своим «верным»,
Чтоб свою верность им напеть,
Своим мужьям высокомерным,
Жаль, не успели покраснеть…

Он был немножечко спортивным,
Лишь иногда кого-то бил,
И был чуть-чуть он креативным,
Но никогда он не был злым.

Он не искал в других пороки,
Как вся любимая страна,
Теперь он близким и далёким,
Будет наверное всегда.

Всё молодое уже в прошлом,
Аше, Вишнёвка, Туапсе,
Противно всё и очень тошно,
С его судьбой на волоске…

А Геленджик играет в нарды,
И в берегах юдольный штиль,
Перемешались жизни карты,
Пройти осталось сорок миль…

Грустят ли белые там яхты,
Грустит ли ветер там морской,
Без игрока остались нарды,
В кафе с названием «Прибой»?

А горизонт звенит печалью,
И за окном сырая ночь,
Там далеко за синей далью,
Былое просит: уйди прочь…

А в голове сто тысяч мыслей,
О том, что будет и что есть,
И в тишине морские мысы,
И на песке ТТ и Честь…

А целей много очень разных,
Но эта цель желанней всех,
Чтоб Свет не пачкали заразы,
Что отрицают каждый грех…

Молчит он — преданный и верный,
Тебе не время для потуг,
В этом пространстве эфемерном,
Молчи пока «железный друг»!

А он поэтик — это точно,
С простой, доверчивой душой,
Но очень мстительный и точка,
Пишет последнее — «чужой».

2020