Прозревший в прозу
выбирает позу,
прозрачный вечер
выбирает стих,
иллюзий декаданс
вошел в метаморфозы
и там затих.
Глухо в подвале,
мертвый спит сезон,
глючат слова,
совсем забыв о смысле,
ты слышишь звон,
но вот откуда он,
вокруг фонит,
твои ль, чужие мысли...
Проходит час,
а ты ещё живой,
так хочется проснуться
в этом мире,
жаль, тело спит,
кто б разбудил душой,
время пошло
на три-четыре.
прозревший в прозу
© Copyright: Николай Стахив, 2026
Свидетельство о публикации №126031200048
Свидетельство о публикации №126031200048
Рецензии