Мой дом

Мой дом, тобой игрались ливни, вьюги,
Очаг твой чах, но тлея углем, грел.
Бывало, старые изданья находила в сундуке,
Но время на чердачные стропила сыпет снег.
Давай о Настоящем петь под треск свечей,
Давай дышать лавандовым их воском
Под взглядами собачьих злых очей.
Не думай ты, что за порогом - честь,
Она и здесь жива, пока поется Радостная Весть.


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →