Над головой

Над головой летает птица,
Кружит, слегка мешает спать.
Её не звали, но случилась —
И снова я сажусь писать.

Во-первых, поменяю ручку,
Возьму перо, зажгу свечу.
О птице напишу красиво,
Иначе лучше промолчу.

Потом надену эполеты,
Мундира белый аксельбант.
Как жаль, что умерла эпоха,
Когда любовь не зрела дат.

И, проникая вглубь страницы,
Всё тише тиканье часов.
Лишь незаметный шум столицы
Гуляет вдоль моих столов.

С любовью опишу улыбку
Канонами ушедших лет.
Пускай, немного архаично,
Возвысится её портрет.

А после долгими словами,
Волнуясь, всё же напишу,
Что пахнешь белыми цветами.
Тетрадь закрою,
 отложу.

Пойду по комнате, не спится,
Сниму приталенный мундир.
Спрошу себя: «Ну что за птица?
Зачем её в себе укрыл?»

Её — прекрасную, живую,
Не птицу, а любимый взгляд, —
Которую к другим ревную,
С которой ссориться не рад.

Зачем взлетаю в архаизмы,
Теряя милый образ твой?
В стихах ты, Аня, заслужила
Являться истинно собой.

Но не могу уснуть я снова
И тише образ твой писать.
Ты ведь намного громче слова,
С которым сможешь задышать.

Возможно, стоит отказаться,
В стихах не строить больше фраз,
И дать спокойно затеряться
Среди её зелёных глаз.