Весенний свет

Не знаю, с чего начинается утро —
С луча, что пробился сквозь штору,
Или с мысли, что всё это мудро
Устроено — даже в раздоре.

За окном — первоцветы проснулись,
Разомкнули ресницы несмело.
В них рассветные капли вдохнулись,
Словно жизнь сново песню запела.

И смотрю я на них — и не знаю,
Почему так мысль зацепила.
Может, просто я понимаю:
Всё проходит, но всё повторимо.

Вот подснежник — белее бумаги,
Где ещё ничего не написано.
Он не знает ни страха, ни тяги,
Он просто есть — и в этом истина.

А за ним — хоровод медуницы,
Разноцветной, как детские сны.
Ей не надо ни с кем объясниться,
Она просто дитя весны.

И стою я у края поляны,
Где минуты текут, как года.
Первоцветы — они не обманут,
Ведь цветут, не спросив «навсегда?».

Может, в этом и есть та свобода,
Что мы ищем в судьбе и в любви:
Быть распахнутым в непогоду
И гореть — хоть на миг, хоть в крови.

А весна всё идёт по планете,
Раздавая долги и права.
И цветы — как открытые дети,
У которых простые слова.

Их урок — ничего не просить,
Не копить, не жалеть, не бояться.
Просто жить. И расти. И цвести.
Это радость —  на том успокоиться.