Смерть и поэт

Ты не плачь обо мне, не плачь…
Я ходил по родной земле…
Только медленно, словно палач,
Тихо смерть подошла ко мне…

Черной рясы, откинув край,
Потянулась костлявой рукой:
«Ты искал на земле свой рай,
Только он был всегда с тобой…»

Расступилась ночная мгла:
«Посмотри на свой путь земной –
Я ведь рядом с тобою шла,
Помнишь, ты говорил со мной…

В одиночестве долгих ночей
Ты горел: за строкою – строка,
И стучался ты в мир людей,
Говоря: вот моя рука…

И любовь… Ведь она была:
Вспомни первый ее поцелуй!!!
Ту Весну, что сводила с ума!!!
Мне напомнить сейчас позволь:

Стройный стан и изгиб плеча…
Этих губ роковая страсть!!!
Это жизнь догорит, как свеча,
Любовь не погаснет, коль в сердце зажглась.

Пусть не сможет она воскресить,
Вновь к тебе прикоснуться рукой.
Но ты должен ее отпустить,
Завершая свой путь земной:

Не проси никого не любить,
Не проси оставаться одной,
Не проси никогда не забыть
Бренный прах, погребенный землей.




Ты боялся: никто не придет…
Посмотри сколько рядом друзей!!!
«Все проходит, и это пройдет…» -
Мне сказал как-то Царь-царей.

Не узнать стариковских обид:
Ты ушел, как мечтал, молодым.
Всех когда-то укроет гранит,
А тебя будут помнить живым.

И искать откровенья в словах,
Говорить: «Так должно было быть –
Напророчил, остался в стихах…
Молодой… Еще б жить да жить…»

Ты не плачь обо мне, не плачь…
Я ходил по родной земле,
И сейчас спутник мой, палач,
Мне прозрение дал во тьме.

Я искал на земле свой рай,
Только он был всегда со мной.
Я увидел тот дивный край,
Потянулся к нему рукой…