Чем больше жизнь оставила морщиночек,- на лбу..,
Тем больше прячем, от людей, свою мы душу.
Тем больше в нас запретов и "табу"...,
Тем меньше шансов, хоть один из них,- нарушить...
И множатся границы вокруг нас,
Всё больше разделяя чьи-то души,
И копится натраченной ЛЮБВИ,- запас..,
И замерзаем мы, в духовной стуже...
Теряем мы уверенность в себе,
Боимся быть смешными в этом мире.
И, постепенно, умираем в этой "пустоте"..,
Став лишь мишенью, нашей жизни,- в тире...
Лишь иногда;, случайно повстречав..,
Похожую на Вашу, чью-то: ДУШУ..,
Вдруг понимаем: вот он,- мой причал..,
Но, что построил,- время всё же
рушит.
И уцелеть надолго никому не удалось,
А впрочем, в нашем МИРЕ,- всё ведь бренно!
Веками сохраняется обычный гвоздь..,
Люди: достаточно мудры;, но крайне тленны...
И множатся границы
© Copyright: Анатолий Кулаков 2, 2026
Свидетельство о публикации №126031202874
Свидетельство о публикации №126031202874
Рецензии