Пока лепили мир из глины,
Мой в стороне валялся ком.
И факт творения отринув,
Из смеси крови с молоком
Я в землю просочился тихо
Удобрив чей-то огород
Но распознала аистиха,
Что мой вилок — запретный плод.
Так и остался в поле чистом
Не в силах крылья отрастить.
Но тело вырастил из листьев и,
В целом, научился жить:
Дышать, есть, пить, любить и плакать;
Выть на Луну и Солнце печь,
И любоваться ярким платьем,
Пусть та игра не стоит свеч.
И, грезя сотворением рая,
Я день и ночь сажал кусты,
Что немо вяли, оставляя
В руках гниющие цветы.
***
© Copyright: Илья Мочалин, 2026
Свидетельство о публикации №126031200026
Свидетельство о публикации №126031200026
Рецензии