д. Л

Не свыкнуться с мыслью, что это реально.
Как данность тебя не принять совершенно.
 
Всё, что в тебе бьётся — кипящие ядра, как соль, разъедающих рамки движений; пульсация вспышек, под веками скрытых; мутацией жгущая взгляд безупречность. Ты рушишь петлявшие вечность орбиты, создав нераздельность из противоречий, что вихрями вьётся — чтоб враз оборваться на сцепе запястий изношенной нитью:
мгновения каждой до боли прекрасны, но каждой наступит пора завершиться.
 
Ты — буйства цунами и света единство.
Ты — алого неба раскрытая рана.
В тебе столько красок, рождённых из взрывов, что выразить всех их — на грани провала в бензином и магмой разлившийся омут, ко дну фейерверком слепящей воронки.
Как сглажены рифы дыханием моря, твой след — чуть размыт, до прозрачного тонок, — присутствие не за пределами яви, скользит в очертаниях каждой основы.
Твой облик — удар в грозовые литавры, сопутствие крыльям туманов бессонных, опавшей листвы охмеляющий шелест, азарт в искрах прыти оскаленных гончих.
 
Всё, что пробудилось твоим воплощеньем, в безмолвии лишь ощутимей и звонче играет по клавишам рёберных сводов, поёт, в пустоте обретая телесность. Твой пламень, внутри замирая и снова вздымаясь зарёй, стал до крайности ценным — целебной росой пробираясь под пластырь, созвездия пряча за хитрым прищуром...
Мне всё ещё странно, что это реальность.
 
Мне сложно поверить, что ты существуешь.