Каждый волен из остатнего времени своего...

Каждый волен из остатнего времени своего лепить,
как из снега набрякшего, снеговика, глиняную свистульку из глины…
Вместо рук, почерневшие, в развилках, ветви крепить
морковоносому айсмену, вместо глаз – хоть по паре семечек или длинно
по кистям размазывать желтоватый лоснящийся бриолин,
вылепляя птичку и хвост ей дырявить деревянной недолгой шпажкой.
Или тупо смотреть как лужей стекает снег и глина, скользя по колёсному ободу, будто гимн
напрасности, грязью тучнит бездорожье очередной промашкой.

Так ли уж мы готовы к подаркам твоим, о дающий, и не требующий похвалы?
Или ты застаёшь нас опять и врасплох, и не к месту настолько,
что ко рту поднося, сочащийся мёдом, кусок за куском пахлавы,
мы кладём их обратно, будто бы праздник престольный
ныне нам не объявлен. Глупцы, транжирящие бесценное,
даром дарованное безропотно выпуская из рук.
Не подозревающие, что время будет бить по нам не в пример прицельней,
чем мы думали. И впустую потратить его - и бездарнее и смертельней,
в перекрестье ведомым, когда стрелки пойдут на последний круг.


Март 2026г