Итак. Больница. Операционная.
Мелькающий свет с потолка, пока везут на каталке.
Я растеряна.
Вынужденная нагота.
Маска на лицо и свет такой яркий.
Реанимация. Уколы от боли.
Куча трубок во мне и из меня.
Я ничего не помню.
Рот мой сухой. Шевелиться не смею.
Как дожить до утра? Как закончить это скорее?
Отделение. Литры крови из вен,
синяки - уже не льется.
Боль каждый день. Рентген.
Я уже, наверное, свечусь, как солнце.
Боль, непрекращающая ацкая боль.
Режет, колет, забирает покой.
Я точно ещё жива?
Или меня укусил серый волчок, пока я спала?
Иду по коридору, как в бреду,
С трубочкой в левом боку.
Солнце на улице, как символ того, что всё обойдется.
Шов, как напоминание о том, что пройти пришлось и ещё придётся.
Предстоит период восстановления...
Можно ли назвать дату операции, ещё одним днём рождения?
Мысли после...
© Copyright: Ольга Ратникова-Воеводина, 2026
Свидетельство о публикации №126031109045
Свидетельство о публикации №126031109045
Рецензии