Нет, не напрасно ты дышал,
Слова, написаны словами.
След твоего карандаша,
Оставил на бумаге память.
Под шорох мартовского ситца,
Настал в поэзии цейтнот.
Как жаль, продолжить не случиться,
Что в генах рифма не живёт.
Моя судьба, чужая память,
Святая вешняя вода.
Снега пытаются растаять,
Без оставления следа.
А может всё же это блеф,
Мои бессонные зарницы.
Я видел плодородный хлев,
Быть может я там мог родиться.
Тогда б слова имели смысл,
Передавались поколеньям.
И успокоилась бы мысль,
Раскрыв талант стихотворенья.
***
© Copyright: Влад Бест, 2026
Свидетельство о публикации №126031107912
Свидетельство о публикации №126031107912
Рецензии