Я понял, я болен поэзией.
Я понял, я потерял ощущений чувства.
Я понял, я уже давно в глубокой депрессии.
Я понял, я крайне близок к безумству.
Я одинокий поэт на развалинах своего мира.
И кровь чуть стекает с рук моих.
Находясь в дыму забытого богом трактира,
Я тих среди шумих.
Сколько в тот день влито было вина?
А сколько было водки?
В конце со мной общался сатана,
Пытаясь убить, сдавливая в районе глотки.
Но это, наверно, был мой пьяный бред.
Ведь не просто так я здесь.
Пронизывая своими стихами твой силуэт.
А возможно, я тогда умер, а сейчас воскрес.
Я понял
© Copyright: Тёма Бабиков, 2026
Свидетельство о публикации №126031107274
Свидетельство о публикации №126031107274
Рецензии