Я не поэт, ведь нет стихов про осень,
Багряный листопад и шум дождя.
Про снег я всё же пару строчек бросил —
Не оправдают здесь они меня.
И про природу робкие шажочки
Оставили следы на мутной глади дум.
В процессе восхищался каждой строчкой,
Потом сто раз стирал и был угрюм.
Нет музы, что бодрит воображение.
Предположу, что я не там искал.
И где фонтан с бескрайним вдохновением?
Всегда готов — ношу с собой стакан.
Сложить катрен, потом на нитку строфы…
Развить сюжет, часть спрятав под ковёр.
Казалось, что ещё бывает проще:
Рифмуй «вино» с «легко» — и стих готов.
Но там, внутри, чтецу подайте мяса,
Да с кровью — и плевать, что в стейке сок.
А я похожий на маркиза Карабаса,
Вот только кот мой — вертикальный слог.
И как идальго — мчусь на великанов,
Вместо копья перо… но друга рядом нет.
Зачем же я ввязался в бой упрямо?
Я сам не знаю. Время даст ответ.
03.03.2026
Я не поэт, ведь нет стихов про осень
© Copyright: Мещеряков Виталий, 2026
Свидетельство о публикации №126031105763
Свидетельство о публикации №126031105763
Рецензии
