О, эта кухня,
где ты варишь суп,
И пар клубится,
как туман над бездной.
Твои движенья,
словно взмах крыла,
Нелепы
и до боли бесполезны.
И я смотрю,
как ты крошишь морковь,
И думаю о том,
что это – вечность.
Вот так же,
может,
Бог крошил миры,
Ища в них смысл,
но находя лишь тщетность.
Ты варишь суп
© Copyright: Кирил Серебряков, 2026
Свидетельство о публикации №126031105201
Свидетельство о публикации №126031105201
Рецензии