Спектакль

Ты любишь меня, но я тебя не люблю,
И это приговор на двоих.
Я каждую ночь свою душу топлю
В этих глазах, таких неживых.

Мы строим дом, где нет огня, а есть лишь пепел,
И ложь красива, как чужой портрет.
Я иду по тонкой кромке света,
И ищу в нем то, чего в нас нет.

Ты вернешься поздно, тихо бросишь ключ,
Такой привычный и знакомый звук.
И ты не спросишь, что на сердце, в чём вся суть
Этих лет, прошедших мимо рук.

Я не жду вопросов, не жду чувств,
Произнесешь очередную чушь.
Мы живем в квартире, что давно согрета
Лишь теплом прошедшего ответа.

Мы давно выучили роли наизусть,
Наши маски приросли к лицу.
Эта тихая, холодная грусть,
Так к лицу родному подлецу.

Я не знаю, кто из нас ошибся первым,
Кто нажал на паузу, задвинул шторы.
Может, это просто стало нервным,
Эхо неслучившегося спора.

Но как хочется кричать и бить посуду,
Чтобы просто посмотреть в твой взгляд живой!
Но я не буду, нет, я не буду,
Останусь рядом, но с чужой душой.