Простая эта жизнь

Сложна простая мысль, где автор многословен,
И выкрученный смысл не вмиг будет уловлен.
Однако труд ума не пропадёт напрасно:
Воспрянув ото сна, узришь, как жизнь прекрасна.

Опять пришла весна, в квартире много света.
Короткая она, потом проскочит лето,
Осенняя тоска приманит снова стужу,
И после за окном увижу ту же лужу.

Год не был или был? Я что-то написала,
Запрятав, позабыв, теперь пишу сначала.
Иначе врут слова, иная правда в мире.
Взрослели мы не зря, глядим на вещи шире.

История кружит, желая повториться.
История людей надолго ли продлится?
Потом возьмут слова, написанные нами.
По сути чепуха с бредовыми мечтами.

И новый дивный мир, в котором нас не будет,
Всю эту ерунду на время позабудет,
Припрятав что-нибудь смешить своих потомков,
И кто-нибудь из них решит, что мыслим тонко.

Мне б там, за той чертой в шедеврах оказаться.
А нынче смысл какой в бумаге издаваться?
Да, кто-нибудь прочтёт, чему-то удивится,
И автора найдёт, и мысль в речах продлится.

И кто-то молодой попросит подтвержденья,
Что автор он большой не в силу самомненья.
Простая эта жизнь, вплетая сложность мысли,
Творит сама себя, чтоб зря мы не прокисли.