Дети выросли. Полвека,
перечитано тобой –
все межстрочные прорехи
перелатаны судьбой.
Но, что память задирало,
на бумаге не пестрит, –
может, чувств горело мало:
пятьдесят – и слог дымит?
Иль в молчанье, может, стылом
на камнях тяжёлых дум,
серым мхом душа уныло
порастает, и на ум
Не приходит вдохновенье
дней восторженных былых,
лишь прогорклые творенья
льются в каплях дождевых,
Пепел смачивая строчек
горько тлеющих углей,
где дымятся многоточья
прозы жизненной твоей...
© Первослав
Многоточья
© Copyright: Первослав, 2026
Свидетельство о публикации №126031104355
Свидетельство о публикации №126031104355
Рецензии