Иногда я теряю
свою специфику,
свою единственную линию —
как будто кто-то стёр её
влажным пальцем.
Голова трещит
о выступы чужого мира.
А может,
это я сам нарисовал монстров
по краям своей тропы.
А может,
сам забыл,
где кончается «я»
и начинается обрыв.
Край.
Край.
Край.
(весёлый, да…)
Так давно зову себя домой.
А мне твердят:
прыгай в пасть —
там ждёт счастье,
облитое тобой же.
Я не заметил,
как застрял
у собственного порога.
И теперь
из пасти уже не выйти.
Порог собственной пасти
© Copyright: Тимофей Порошков, 2026
Свидетельство о публикации №126031104324
Свидетельство о публикации №126031104324
Рецензии