Обрыв без почвы снов портовых,
Гневливый гомон городов,
На цепях прожитых веков,
Отчалив, не отдать швартовый...
Небесный капитан умолк,
Чтоб снова судно не покинуть,
Увёл его с собой в пучину,
Наверно видя в этом толк.
Во зраке чайки, чей-то бог,
Питаясь злобной суетой,
Довольный донельзя собой,
Смеётся чуя Рагнарёк.
Всё это просто чей-то бред,
Навеянный слепой тоской,
Идущей рваною кривой,
В попытке сохранить свой свет...
Чей-то бред
© Copyright: Сорокин Андрей Григорьевич, 2026
Свидетельство о публикации №126031103594
Свидетельство о публикации №126031103594
Рецензии
